Mort d'un berger

La fin du monde, ça sera quand le Soleil et la Terre se mélangeront pour
former la même soupe lumineuse. Dans le Mercantour, au nord de la Provence, là
où les Alpes commencent à fatiguer, c'est souvent la fin du monde. Surtout
l'été. Ce jour-là, par exemple. L'air ébouillantait tout. Les yeux, les bras,
les jambes, mais aussi les poumons. C'est pourquoi il respirait à petites
goulées, Marcel Parpaillon, en montant le sentier pentu qui menait à la
bergerie, aux Hautes-Cougourdes. Il avait l'air de rigoler, mais c'était le
soleil qui l'aveuglait. Au-dedans de lui, la peur battait du tambour et même
plusieurs tambours. Il marchait lentement, car il tenait à peine sur ses
jambes. À cause de son âge, quatre-vingts ans bien sonnés, et d'un mauvais
pressentiment, depuis les cris qui, quelques minutes auparavant, avaient crevé
le ciel, du côté de la bergerie.