Contumace

Rien. Contumace. La poésie. Perdue, consumée... Ou bannie. Tenue à l'écart,
dans ses propres marges. Dans la soute. Dans le soleil... Soustraite au jeu du
monde. Inéchangeable au cours des monnaies. Massacrée sans laisser de cadavre.
Devenue illisible et blanche, à incorporer l'intensité de la vie, la pulsion
des gisements, le battement de la langue. Sans origine et sans fin.
Imprenable, comme sont les racines et les ruines. Intouchable, comme est le
feu... Dans le souffle un peu de poussière envolée qui fixe, un court instant,
une autre lumière... Contumace, au-dessus des cendres, un scintillement de
pollen...